Le peintre dévorant la femme

« Je suis un “Arabe” invité à passer une nuit dans le musée Picasso à Paris,
un octobre au ciel mauvais pour le Méditerranéen que je suis. Une nuit, seul,
en enfant gâté mais en témoin d’une confrontation possible, désirée,
concoctée. J’appréhendais l’ennui cependant, ou l’impuissance.
Pour comprendre Picasso, il faut être un enfant du vers, pas du verset. Venir
de cette culture-là, sous la pierre de ce palais du sel, dans ce musée, pas
d’une autre. Pourtant la nuit fut pleine de révélations : sur le meurtre qui
peut être au coeur de l’amour, sur ce cannibalisme passionné auquel l’orgasme
sursoit, sur les miens face à l’image et le temps, sur l’attentat absolu, sur
Picasso et son désespoir érotique. »