Bloody Mary

Il y a la Ville-achélème avec ses alvéoles. Chacun sa petite case, les gens
comme des guêpes. Escalier C. Appartement 412. Un drôle de bonheur. Il y a
Locomotive-Baba N’Doula, laveur de carreaux, malien esporté-boeing, qui monte
et descend le long de la plus haute façade de la tour. Et son vieil ennemi, un
merle des Indes à qui son maître a appris des quolibets racistes. Il y a Théo-
le-surinformé qui passe sa vie dans l’actualité : cinq transistors,
distributeurs de kidnappings, viols et détournements, branchés en permanence.
Il y a Émile, l’égoutier, qui s’est fabriqué dans le grand collecteur une
pisciculture « toute en eau de Seine », où vivent des carpes de plus de sept
étés. Des monstres qu’Émile repêche au milieu des hydrocarbures, en bouffant
des pilules à bronzer.

Quoi encore ? Il faudrait aussi comprendre ce qui accule Jean-Y, le loubard de
nord-banlieue à faire péter la Société à coups de grenades. Et ce qui fait
perdre son sang-froid à Sam Schneider, affreux flicard, poulet exemplaire,
redresseur de l’Ordre. Bloody Mary, sa femme, peut-être. Une foldingue
atteinte de bovarysme aigu, qui se prend toujours pour quelqu’un d’autre. Une
pousse-au-crime, celle-là...