Ictus

Une antique croyance voudrait que, si les paroles s’envolent, les écrits,
quant à eux, restent. Mais pour servir à quoi ? L’histoire se déroule en
Bretagne, dans un presbytère. Un écrivain séjourne là, dans ce qui pourrait
ressembler à sa famille mais qui ne l’est pas tout à fait. Un garçon de six
ans déboule avec une dizaine de livres sous le bras, qu’il étale devant leur
auteur. «C’est vraiment toi qui les as écrits?» interroge-t-il. Là commence un
étrange voyage, une sinueuse introspection. Car si la réponse à la question de
l’enfant est très objectivement «oui», ces livres, l’écrivain ne les reconnaît
pas. Que traduisent-ils de lui? De ce qu’il n’est de toute façon plus? Le sens
commun voudrait qu’on écrive pour laisser une trace. Mais si c’était le
contraire? Si l’écriture servait plutôt à se délivrer de l’absurdité d’être
soi et à progressivement s’effacer ?