A l'octave supérieur

Le 19 septembre 2009 mourait sous mes yeux Octave, notre petit garçon de seize
mois, écrasé par une roche de granit. Ce livre n'est pas une création mais une
destruction, un texte non pas universel mais qui s'étend sur tout, comme la
douleur déteint sur chaque instant, chaque évocation, chaque sujet pour les
contaminer tous et les détruire. Un texte défoncé en charpie, brisé en huit
fragments, avec des développements biographiques ou allégoriques, d'autres
purement romanesques, prolongements possibles, chemins que nous n'avons pas
empruntés ; éventualités sans fantasmagorie. Rien ici n'est outrancier. Que
les sutures rendent, comme autant de verrues, ce texte aussi monstrueux que ce
qui l'inspire.